朝朝辞暮，尔尔辞晚，三百六十五个日日夜夜安稳却也艰辛。一年跌宕起伏，祖父因患癌症去世，全世界人民遭受新冠疫情的侵害，许多外地人自愿留杭过年。年味渐渐在我心中淡漠，春节与我而言不再特殊。
大年三十，母亲带上我回温岭的乡野老家，父亲早已去故乡郧西安葬祖父的棺木。曾经的老旧木头房子边上邻居家的孩子，都是儿时的好伙伴，现在都已经搬迁或忙于自己的学习了。我家也将木头房子卖了，那里成为了破烂的仓库，外祖父和外祖母居住进了对面五层的小洋房，小洋房总归是冷冷清清、空空荡荡的。
除夕傍晚，我没有待在家里，只是提着灯笼独自闲逛在成片的田间。雾蒙蒙的夜色像黑披毡一样在乡野中抖开，星星一颗一颗从云缝里钻出来，闪烁着独属它的微弱光亮。月光如一块琥珀，凝固住了这乡野。天恰如缀上水汽的玻璃，看不真切。纯粹而清新的空气穿梭在青涩的麦苗中，没有鞭炮爆竹的牵绊。每块麦田旁稻草人的手上都挂了火红的中国结，我能听见凉风在流苏间飞舞的声音。
新一年的钟声敲起，乡间小路还是昏暗的，天空也是黑黢黢的，周边没有一丝烟火的干扰。我选择了睡觉，没有通宵守夜，也没有许新年愿望。
钟表转了一圈又一圈，黎明快到，外祖母在黎明破晓前将颓丧的我喊起，我匆匆套上厚棉服跟上她出屋子。外祖父坐在三轮车的驾驶座上，他的牙齿掉光了，却永远笑盈盈的，他在招手亲切呼唤我的乳名。母亲在后座等我，我坐了过去，外祖母帮我掖了掖衣服，也坐了下来。
“外婆，外公，我们是去哪啊？”
“元宝，等下你就知道啦。”
一路上有点颠簸，道旁的路灯全是红映映的灯笼，外祖父和外祖母用熟悉的方言与我聊天，不健谈的母亲轻轻牵住我的手，微微笑。
黎明即起，我们到了海边，我总是向往海的，海是一切众生的起源。海平线渐渐泛起丝丝缕缕的初光，黯淡的天畔上抹了一层粉红。初阳明晃晃的，几乎能看清每一根光线，晕染了天空，勾勒出云朵的轮廓金边，倒映在漾着波纹的海面。鲜红的旭日，恰如一颗生命力顽强的心脏，从灰烬的暗夜深渊里挣扎出来，洇出艳丽辉煌，海平线仿佛燃起大火。黎明时，朝阳下，沙滩与海面上，充满了我们的影子，有过去的，也有未来的。
这时候，一阵突如其来的狂喜与热血像水波那样，颤抖着掠过我的全身。
“妈妈，’海日生残夜，江春入旧年’，新一年到了，对吗？”
“嗯，路要朝前走，人往未来看。去年我们都经历了许多美好的事情，但也有不少遗憾与悲哀。你瞧那徐徐上升的初阳，它再怎么温暖，它也会落下，但它必然还将展现光芒，带来希望。这就是一个轮回，是自然规律，我们的生活也是。”
每当最后的钟声响起，凉风、火红，以及傍晚夜空的繁星点点，夹杂着照亮海平线的第一缕灿烂曙光，从而引发了一个充满希望的新一年。
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