战火，牺牲，坚守，光明……过往的故事，它们写在了书本里，写在了一代代人的记忆中，也写在了我们探寻过往的足迹里。
珍宝
一张斑驳的书桌。一副厚厚的老花镜。一本泛黄的日记。
阳光洒进窗子，爷爷的桌案上闪动着金色的亮光，它们在那泛黄的纸业上跳动，仿佛探寻着过往的足迹，仿佛互诉着一次次翻阅的心绪。
这本日记，太爷爷曾读给爷爷听，爷爷曾读给爸爸听，而爸爸也曾读给我听。褶皱的书页，蓝色钢笔渗透的笔迹，不疾不徐地为我们展开那艰苦奋斗的岁月；平实的语言，刚劲有力的字迹，从从容容地向我们诉说过去种种的惊心动魄，死里逃生。
幼时的我，常常爬上案头，在书堆中寻寻觅觅地想要找到它。然而，每一次探寻终是无果而返，因为它被好好地锁在那个大抽屉里，而钥匙在哪只有爷爷知道。
“爷爷爷爷，我要听太爷爷的故事！”我总得如此反复央求。
“好，好！”爷爷起身，他绝不会径直地去拿书，而是走进洗手间，哗哗的水声告诉我，洗净双手是每一次讲故事前的隆重仪式。“背过去，闭上眼睛。”爷爷擦着手告诫道，然后他便打开柜门，一伸手，变戏法似的掏出一枚钥匙。至今我都不曾发现，这枚钥匙究竟是从哪里冒出来的。“嗒！”锁开了，我兴奋地跑上前，才想要伸手，却被爷爷一把拉住。这本日记，小孩子是不可以碰的，就连爷爷也要小心翼翼地用双手把它捧出来，每翻一页，都是屏住呼吸，用指肚轻轻地扶起。
小小的我，就是这样懂得了什么是“珍宝”。
故事
翻开日记，爷爷开始为我讲述太爷爷的故事——
1960年，东海前哨。我的太爷爷入伍分配到此，主管汽车船艇器材和兼管油库的事务。
一个狂风暴雨的夜晚，海浪呼啸而至，撞击在码头，上升到20多米高，超过了立在码头的电线杆子，可此时岸边还堆放着一大堆盖房子用的洋瓦。太爷爷义无反顾地冲进雨里抱起一堆瓦片，一转身，凶猛的海浪就像张开了巨嘴的大海兽，在他身边升起，又往背上砸下。太爷爷一个趔趄扑压在地上，他只能在第二波海浪将至未至的间歇里艰难地站起身，往前冲……就这样，一次又一次地来回奔跑，一次又一次地和海浪搏击，这个夜晚成为他终身难忘的一夜。
“狂怒的海浪冲动不了屹立的山石，艰难困苦动摇不了革命者的意志，我要做的是不畏严寒，无惧风雨的高山松柏。”爷爷读着当年太爷爷的感思。我仿佛看到了海岛凛冽的风，抬头挺胸扛着枪的年轻士兵，眸光中燃烧着激情与热爱，那是誓死也要保家卫国的激昂。
那年，太爷爷20岁。在那个时代，他目睹和经历了国家艰难，民生困苦，百废待兴，也和那时候的国家一起在风雨飘摇中成长。
凝望
回望历史，平凡的人，英勇的人，无私的人，奉献的人……他们都被深深铭记在历史的每一帧画卷里。他们在王昌龄的“黄沙百战穿金甲，不破楼兰终不还”里，在顾炎武“天下兴亡匹夫有责”里，在杨继盛的“生平未报国，留作忠魂补”里……
他们如星光一般熠熠生辉，每一次凝望，就是读你一遍；每一次凝望，就是一次根骨的传承。
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